" Тюбик" Виктор Третьяков - читает Елена Ваенга

Я повстречала его весною.
Он был художник, почти известный.
Мы целовались с ним под сосною.
И он женился, поскольку честный.
Он пил немного и не был грубый.
Такое счастье лишь раз бывает.
Меня одно смущало: вот чистит зубы и он вечно тюбик не закрывает.

Я лично внимания не обращала.
ТАКОЙ мужчина мне Богом даден!
И все по-бабски ему прощала.
Все - и даже тюбик, будь он не ладен.

А он, рисуя, впадал в нирвану.
Вдруг, обнимет. «Люблю, - говорит, - и баста!».
То, вдруг, проказник, потащит в ванну.
А там открыта зубная паста!

А я как дура носки стирала.
В бульон «ложила» бульонный кубик.
Я просила, я умоляла – ну, почистил зубы, ну закрой, блин, тюбик!
Нет, он, скотина, все как нарочно.
«Все это - блажь, дорогая, второстепенно.»
Скажите, бабы, разве можно любить и гадить одновременно?

И я от злости ушла к соседу.
Ведь у соседа вставная челюсть.
А на полке - тюбик от Блендамеду.
Лежит. Закрытый! Какая прелесть!